«Лучше бы занялась чем-то нужным»: почему нам так трудно отстоять свое право на творчество
23 сентября 2016 в 9:50
Ольга Морозова
Если вы десятилетиями не решались записаться в школу живописи или купить гитару, если вам понадобилось три года, чтобы набраться смелости и показать друзьям свои стихи, если вы каждый раз испытываете чувство вины, покупая «запчасти» для своей хендмейд-бижутерии, то вам наверняка известно это необъяснимое ощущение внутреннего барьера, который мешает нам свободно и без всякого стеснения заниматься творчеством.
Стефани Майер, сделавшая на своих «Сумерках» миллионы, начинала с любительской писанины и чуть ли не фанфикшена; моя знакомая, продающая в Италии свою авторскую керамику за приличные деньги, еще пять лет назад не могла отличить глину от песка и не имела никакого художественного образования. Все, кроме откровенных гениев и вундеркиндов, с чего-то начинают, и начало это обычно бывает кривобоким и с массой ошибок. Если стушеваться на этом этапе, испугаться и все бросить (или даже не начать, несмотря на сильное желание), то и шанса никакого не будет. Но даже если вы не надеетесь на будущую славу и то, что ваши картины будут висеть рядом с Моне в музее Орсе, сам творческий процесс — уже огромное удовольствие, сильно повышающее качество жизни. Почему же нам так трудно отбросить свои страхи и нырнуть с головой в рисование, музыку, вышивание, пение, писательство, выкладывание мозаики и ткачество?
Со свиным рылом в калашный ряд
Самый крупный ущерб, конечно, в этой плоскости нанесло советское воспитание — эта причудливая смесь презрения к творчеству, которое считалось чем-то бесполезным, занятием для ленивых (среди главных положительных героев соцреализма количество художников, писателей, скульпторов стремится к нулю), и одновременно пиетета к «великим». К великому Достоевскому, великому Чайковскому и великому Айвазовскому — людям, до которых тебе, простому смертному, в любом случае не дотянуться, а значит, не стоит и пытаться. Только опозоришься, бездарность. То есть либо Большой театр и Союз писателей, либо даже не суйся со своим свиным рылом в калашный ряд — совершенство или ничто, никаких полутонов. Даже серьезные мастера кино, литературы и живописи переживали и рефлексировали на тему своей ничтожности по сравнению с Толстым и Эйзенштейном, что уж говорить про обычных людей. Из всего этого и выросло это глубокое и скрытое убеждение в том, что если ты не уверен на 100% в собственной гениальности, то лучше не высовываться, оставить свои жалкие потуги на творчество при себе.
Страх сцены
Такое явление, как «страх сцены», актуально не только для певцов и театральных актеров: выложить на всеобщее обозрение свои рисунки, отправить в издательство свою рукопись, выставить на ремесленной ярмарке своих кукол бывает даже сложнее, чем подняться на настоящую сцену и спеть или произнести речь. То, над чем ты работал, вкладывая всю душу, вдруг оказывается под взглядами не всегда благосклонной публики, и это очень уязвимая позиция. Со «страхом сцены» обычно помогает справиться поддержка окружающих, и в первую очередь — родных, но и тут есть загвоздка…
Если хочешь разбить родителям сердце, стань художником
Родители желают своим детям только лучшего, а именно — чтобы они как минимум имели нормальную, обеспеченную и стабильную жизнь. Любой родитель в наших широтах прекрасно знает, что творчество, ставшее профессией, — это прямой путь к проблемам с деньгами и отсутствием какого-либо признания, поэтому родные по большей части не упускают возможности указать своей «маленькой художнице» на бесперспективность ее увлечения. Все это оседает в душе безнадегой и укрепляется негативным фидбэком, на который всегда щедры люди чужие, стремящиеся призвать начинающего писателя и музыканта к скромности путем критики, часто беспощадной.
Да вот, слепила тут какую-то ерунду
Самое забавное состоит в том, что начинающую творческую натуру, прошедшую постсоветскую школу, вовсе и не нужно призывать к скромности: она у такого человека чуть ли не вшита в ДНК, в том числе и настойчивыми указаниями учительницы по литературе на то, что его мнение по сравнению с мнением Чернышевского — это грязь под ногтями Чичикова, а то и меньше. Неуважение к собственному творчеству — это наше собственное, патентованное, проявление скромности. «Да вот, слепила какую-то ерунду, ничего особенного», «Я пишу для себя, просто графоманю, стыдно показывать, хаха», «Я для тебя вот нарисовала… но можешь выбросить, если не нравится, или повесить в туалете, я не обижусь», — классика самоуничижения, которая у нас почему-то считается этаким благородным смирением. Но проблема в том, что без уважения к собственному творчеству нет ни смелости, ни прогресса, ни амбиций. Только извинительные интонации и потупленные глаза.
Жизнь — борьба
Побочный эффект жизни в стране, в которой всегда было полно финансовых проблем: любые занятия «для удовольствия» считаются пустой тратой времени и сил, блажью, развлечением для ленивых и богатых, и, конечно, в эту категорию попадает любое творчество, не приносящее тебе миллионы. Какая еще школа живописи, лучше найди подработку, а если хочешь порисовать, покрась дом на даче. Такие понятия, как «радость жизни», у нас не аргумент — скорее, какая-то буржуазная абстракция из книг для дамочек, которые бесятся с жиру. Отсюда и хорошо всем знакомое чувство вины: стоит тебе заняться таким «бесполезным» делом, как расписывание керамики и сочинение новелл, как изнутри начинает точить червячок, напоминающий о дырах в семейном бюджете и по-настоящему важных заботах. Где уж тут расслабиться и дать волю своей креативности.
И со всеми этими творческими айсбергами приходится иметь дело людям, которые только начинают что-то создавать, неуверенным в себе, тем, кому до комплекса бога в стиле Сальвадора Дали — как до Северного Полюса. Конечно, надежда есть, но для того, чтобы все получилось, придется нарастить очень толстую кожу и закалить себя до алмазной твердости.
Источник: http://lady.tut.by
Автор публикации
